Hacía tiempo que no
pasaba por aquí. Ha bastado un breve paseo matinal por la ciudad
para reunir unos cuantos frescos contemporáneos para sentarme en el
teclado y darlos al mundo. La actividad humana en toda su extensión
puede darnos motivos tanto para la esperanza como para la
desesperanza; optar por una postura o por otra a veces es una mera
cuestión de humor. Lo que ayer vi es un cóctel humano de primera
mano, escamoteado a individuos que conviven en el vaivén citadino
del sábado por la mañana. Vean, fritangueros, si la esperanza llega
o está al llegar.
Me encuentro con una
versión fantástica y rocambolesca del ensayo cofrade, esta vez
abanderando una causa solidaria. Los costaleros con la canastilla
desnuda pasean por el barrio el paso sin figuras para todos aquellos
que quieran “embarcar” alimentos sobre sus cabezas lo hagan. Una
banda de música les da entrada y compás por la calle Feria,
mientras que los esforzados vecinos colocan bolsas bienintencionadas
encima.
Caminando hacia el
centro, atrapo conversaciones varias entre seres que no conocen o no
se percatan de que la vida íntima es mejor airearla en las salitas
que en las calles.
1) Una mujer más o menos
de mi quinta le dice a una anciana que camina trabajosamente sobre un
bastón:
–Tiene 44 años. 4
menos que yo, pero es muy joven de espíritu, ¿verdad?
– Sí, pero se le ve
“mu vivío”.
2) Un matrimonio de
sexagenarios a una octogenaria:
– Sí, es la niña.
Se separó hace un año y ya tiene otro de la pareja nueva, que
también tiene dos.
– ¿Pero están casaos
ya o no?
3) Un tipo de unos 40 y
tantos en la puerta de la iglesia del barrio, rodeado de familiares
endomingados para celebrar un bautizo, que lo miran cariacontecidos:
–Estoy
superdesanimado. Llevo una semanita fatal.
Hace unos años ninguna
de estas escenas ni se veían ni se escuchaban sobre el adoquín. Tal
vez formen parte de la joie de vivre,
de la alegría de vivir y de contarlo. Lo que más me sorprende de
las tres escenas es lo pusilánime del superdesanimado.
No me imagino a mi padre hace 30 años diciéndole a sus cuñados eso
de “estoy superdesanimado”. Los dolores de corazón eran llevados
con más entereza, con menos prefijos y lejos de esta “memez
emocional” contemporánea.
En
La Campana, Zoido, actual alcalde de la City, hace campaña
encubierta: un grupo de 10 personas vestidas de blanco entrega a la
ciudadanía bolsas con el ilusionante lema: “Sevilla, tu casa. No
tires residuos al suelo”. El personal, como siempre ocurre ante el
gratis total, agarra
bolsas para reciclar ellos y todo su vecindario. Sigo caminando y me
encuentro con la escenificación del modelo asambleario de Podemos en
la Plaza de la Encarnación, lugar de reminiscencias quinceemistas.
Se lee en voz alta propuestas del programa que se desarrollará en
los distritos de la capital. A mano alzada el personal vota a favor.
No hay recuento; no hace falta. Cuando se pregunta “¿votos en
contra?” sólo levantan la mano los que no las bajaron antes porque
están a otra cosa (hablan entre ellos, teclean un mensaje en el
móvil...).
Enfilo
la calle Regina, que tiene hoy jornada de puertas pa fuera
en todo su comercio. El Soho Sevillano
le llaman los más optimistas. En la calle se mezclan tabernas de a
0.80 el botellín, con mercancía marroquí, galletas artesanas,
cafés cantantes, librerías especializadas y ropa, cosmética y
comida ecológicas. Del tascón sale un tipo que, al escuchar el
comienzo de “Manhá de Carnaval” de unos músicos que amenizan la
fiesta, suelta un “no es vieja la canción ni ná”.
En
fin, la ciudad con todo su color de sábado por la mañana. No es
gran cosa, me consta, pero me apetecía hacer abdominales
fritangueras para no perder fondo, como hacen algunos esforzados
escritores que, por la inminente rentrée
primaveral (ferias del libro, saraos culturales y presentaciones
varias) cabalgan como potros desbocados por las orillas del río,
lugar para el deporte, para el amor adolescente o para el amor
maduro, adúltero u homosexual. Pero esto ya es otra cuestión.
Saludos.
